De notre envoyé spécial

organisé

Il fait beau. Tout va bien. Tout est structuré

construit

avec bien sûr quelques lagunes.

Il y a beaucoup de gens

et chacun essaie de se souvenir d’où il vient.

Nous sommes bien logés, mais le pays est trop petit ;

il rétrécit encore davantage la nuit, d’après un ami.

C’est étroit comme un champ, un champ visuel.

Un monde en réduction, un globe oculaire,

une petite terre, perceptible comme telle et toujours proche.

Il n’y a cependant rien de plus près de la terre que la mort.

Et la terre mauricienne est comme une tombe improvisée où se repose l’océan, ( des touristes en grand nombre viennent

d’ailleurs y déposer les fleurs accablées qu’ils ont aux caleçons.)

une tombe à la mémoire creuse.

J’apprends toutefois que les habitants

sont tous venus de la mer,

des A-terrés en somme.

Des A-rivés pour qui la vigie s’exclamait : “terre !”

un cri de terreur ? Sans doute,

puisque mettre pied à terre

c’est forcément se terrifier.

L’Île Maurice c’est terrifiant.

Ça suffit comme ça.